Un ultimo
sospiro
di vita
s’infrange
sugli scogli.
La nebbia batte
fatale
alle nostre tempie.
Mi sembra
di non avere più
voglia di vivere
e non ho più parole
per dirmelo.
Noi pure siamo
come i dannati a morte,
noi pure siamo
come foglie cadenti a settembre.
La prima rugiada d’autunno
racconta
il sospiro
morente
del condannato.
Il cupo inverno
è la sua anima.
Ma non ha più voglia
né parole
per dircelo.
Non sempre decidere
vuol dire scegliere.
A volte è solo una rinuncia.
Altre, solo un prolungare
la sofferenza.
Considerando che spesso e volentieri
proviamo a capire
gli altri
solo per un nostro tornaconto,
considerando che ci sforziamo
di capire
gli altri
senza conoscere veramente
noi stessi,
concludo dicendo che
la comprensione è una estrema forma di egocentrismo.
Da Konya a Kayseri
si incontrano
distese di campi di grano
ormai mietuti.
Siamo al 12 di agosto.
Distese di terra
che appartengono
solo alla fantasia di noi
viaggiatori.
E qualche piccolo paesino
di case con quattro mura
che faticano a stare in piedi,
magari dove fare riposare
i nostri ricordi.
Oggi, 2 agosto
duemiladue.
Nur Pansiyon,
Selçuk.
Potrei scrivere
l’inizio di tutto quello
che farò
da qui al 2027.
Ma preferisco restarmene qui
disteso su un letto
con quattro
cuscini di stile vagamente orientale.
Tutto attorno tappeti, divani, candele, vasi.
Proprio un bel salottino.
Noi siamo arrivati
ma le valigie no.
Arriveranno.
Buffe case
colorate
fanno fare ai turisti
foto
dove appaiono
sorridenti e
felici di essere lì.