Perchè ci facciamo male ?
Quant’è inutile
Per orgoglio o per ripicca
un amore viene a mancare
Ah ! che stupidi
Perchè ci facciamo male ?
Quant’è inutile
Per orgoglio o per ripicca
un amore viene a mancare
Ah ! che stupidi
Vino dal profumo genuino
di un lavoro contadino
Uve staccate da mani esperte
di rughe ricoperte
che di amore e passione
attraversano una vendemmia di stagione
Pesanti urli
nascosti in confortevoli cassetti
da lucchetti d’oro chiusi
di una combinazione propria
pronta ad aprirsi
alla prima ombra emotiva