Il tramonto
della speranza
la mancata
felicità,
fanno pensare
come la vita
sia un immenso
dolore,
quando l’uomo
dentro di sé
ha il gusto
dell’essere.
Il tramonto
della speranza
la mancata
felicità,
fanno pensare
come la vita
sia un immenso
dolore,
quando l’uomo
dentro di sé
ha il gusto
dell’essere.
Cantano i poeti
come uccelli in gabbia
suoni d’amore o di rabbia
litanie del mondo
o voci dal fondo,
sempre errando
tra noia e gioia
sempre amando
dell’emozione
il sacro fuoco
della passione,
lieve la voce
forte la luce
degli occhi il senso
non hanno smarrito
la retta via indica il dito,
dietro il sorriso
amaro ride,
ammanta il verso la nostalgia
la calma opaca,
la malinconia.
Funambolo in bilico
tra la metafora
Vate
annunciaci la nuova era.
Gerardina Rainone
La concezione pessimistica
e l’egoismo utilitario,
portano l’individuo
ad esser lupo
non uomo, verso l’uomo.
Homo homini lupus?
A questa cupa filosofia
di tutti contro tutti,
v’è la risposta:
anche una pozzanghera
riflette la luce del sole!
<<Nel bacio dei vecchi c’è tutto>> ricordo che pensai quel pomeriggio d’autunno, seduta su di una panchina del Pincio. Andavo sempre lì quando qualcosa mi angustiava, e aspettavo che il sole tramontasse oltre la terrazza che dava su Piazza del Popolo, inondando di luce forte e calda le cupole romane. Lui mi aveva lasciato e ora guardavo con rabbia il diario e i libri dove avevo scritto centinaia di volte il suo nome. Mi sembrava di essere calata in un baratro senza possibilità di ritorno. Il mio primo amore, quello che poeti e scrittori hanno sempre decantato come il sentimento dei banchi di scuola, se n’era andato senza darmi un perché. Iniziava l’autunno e io avvertii una serie di brividi. Faticavo a capire se fossero dovuti al fresco serale o alla solitudine con cui mi accingevo a trascorrere l’inverno senza di lui. Non piangevo, no. Ciò che sentivo in quel momento andava ben oltre le lacrime.
Il sole iniziava la sua rapida discesa e io non sapevo come affrontare la sera, la prima sera nella quale non avrei pensato a lui se non con una rabbia infinita. Fu in quel momento che una coppia di anziani si sedette sulla panchina avanti alla mia. Mi davano le spalle e il sole che filtrava attraverso i loro capelli ne evidenziava la vecchiaia. Seduti vicini si guardavano e si tenevano le mani e, quando parlavano, io riuscivo a indovinare dei leggeri spruzzi di saliva, che uscivano dalle loro labbra, o dalle allentate dentiere. Lei era curata, pettinata con uno chignon sulla nuca e lui ancora aveva buona parte della chioma, che ora veniva scompigliata dal leggero vento dell’autunno romano. Indossavano già il cappotto e sembrava avessero molto da dirsi, mentre si stringevano sempre di più l’un l’altro. Poi iniziarono a baciarsi, prima sulle guance, poi sulle labbra, come due adolescenti. Sempre più affondavano le loro bocche, e mi sembrò di intuire in quei movimenti il desiderio o la reminiscenza di una grande passione. Ricordo che mi chiesi se non avessi frainteso la loro età, magari ingannata dal sole che abbagliava sempre più il mio sguardo.
Ho preso un pennello
Per dipingere sulla tela bianca
il ritratto della vita.
Col rosso coloro l’amore
Col verde la speranza
Col giallo la saggezza
Col nero la grigia tristezza
Peccato che non so dipingere.