Oh ! Belli quei campi,
che da contadini coltivati,
con ore sulle spalle
e calli sulle mani,
ci donano il loro frutto,
figlio dell’ unione di un amore,
fatto di gesta calcolate ed armoniose,
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Contadini
Nell’io è pur sempre che accade
Nell’io è pur sempre
che accade, nel deserto di quelle sedie vuote,
non richiesta una voce
cattura
smemorata assenza
qualche sguardo segreto.
Arcano
Lacrima il cielo
Su di me
Questa è l’illusione
Che mi da la vita
Se mi cresce l’anima Leggi tutto →
Silenzio
Uomo,
se ancora desideri
mutilare la storia,
se ancora
la tua fame di morte
non è appagata,
fermati,
e ascolta il silenzio
alle tue spalle.
Francesco Centorrino