Oh ! Belli quei campi,
che da contadini coltivati,
con ore sulle spalle
e calli sulle mani,
ci donano il loro frutto,
figlio dell’ unione di un amore,
fatto di gesta calcolate ed armoniose,
Read More →
Contadini
Nell’io è pur sempre che accade
Nell’io è pur sempre
che accade, nel deserto di quelle sedie vuote,
non richiesta una voce
cattura
smemorata assenza
qualche sguardo segreto.
Arcano
Lacrima il cielo
Su di me
Questa è l’illusione
Che mi da la vita
Se mi cresce l’anima Read More →
Ombre
Belle quelle ombre
che ha lo svegliar di un pigro
ma pur sempre presente sole mattutino
lasciano i loro alberi
per accoccolarsi abusivamente
su una terra lavorata a fatica
da mani callose di esperienza e saggezza
piene di un’ amore contadino
